Войдя в тихую квартиру, Д.С. сразу понял, что попал в историю. Неприятную бляцкую, мать ее, историю. Все было на месте - кастрюли и чайник валялись на полу, связка лука висела на балконе, а в голове нервно пульсировал алкоголь. Все как всегда. Но что-то не так.

Неожиданно зазвонивший мобильник заставил его отшатнуться как от приведения - шел второй месяц как он был отключен за неуплату, и митсу давно лежал разряженным.

Полифония продолжала наполнять квартиру, отрывая последние доски спокойствия.

- Ни хрена! - закричал он и резким движением кинул телефон в стену. Десятки осколков рассыпались по рваному линолеуму, образовав звезду Давида. Д.С. с недоверием посмотрел на частный случай сионистской теории вероятности и вошел в комнату.

- Так, что у нас тут еще новенького? - Д.С. брал верх над невидимым и не известно существовавшим ли противником. В комнате кроме печатной машинки Зингера и стопки мятой бумаги ничего не было. Все как всегда. И уже почти не что-то не так.

Лобными долями пропитого, но четкого мозга он начал понимать, что никого тут не может быть, но резкий удар битой заставил его передумать. Следующего глухого удара он уже не услышал.

- Вот гад! Ты видел, он мою трубку разбил? Вот же сука!

- Заткнись и посмотри закрыли он дверь. Вот же квартирку выбрали.

Два подростка быстро перетащили тело на кухню.

- Блять, мы же ему череп проломили. Надо сматывать…


Так умер один из спецкоров ПБ Джулиан Stogov, так и не дождавшись выхода №2.

[an error occurred while processing this directive]